Ikebukuro West Gate Park

 Ecrit par Ira Ishida

Il existe un manga et un drama


Résumé:

IWGP est un endroit où la police n’a pas sa place. Il est régi par les gangs, et en particulier celui des G-Boys, menés par le « King », Takashi.
Makoto vit à IWGP. Il ne fait pas partie d’un gang, bien qu’étant très lié avec Takashi. Il reste neutre, la tête sur les épaules, il ne fait pas grand chose de sa vie. Mais un jour, une fille qu’il connaissait est assassinée et il décide alors de retrouver le coupable, coûte que coûte.



Mon avis:

Je dois dire que j'ai été assez surprise en commençant le livre. Bien sûr, l'écriture est légère, mais pourtant, c'est bien écrit! Je m'attendais à quelque chose de plus "primaire" mais non…c'était simple, mais pas simpliste. Ce fut donc une très bonne surprise.

Le livre se présente comme une suite d'histoires courtes n'ayant à priori pas grand-chose à voir les unes avec les autres si ce n'est le fait que leur personnage central (et narrateur) est la même personne: Makoto. Il fait le lien entre les différentes histoires, mais il n'y a que lui. Les personnages qu'il rencontre disparaissent finalement assez vite. (A l'exception de ceux qui font partie du "contexte" comme sa mère, ou les GBoys)

Ce que j'ai beaucoup apprécié dans ce livre, c'est sa légèreté. Une légèreté qui pourtant parle de faits réels. En effet, (et pour dire cela, je me base sur les critiques de personnes ayant déjà été à Ikebukuro) il semblerait que Ira Ishida ait su rendre avec beaucoup de justesse l'ambiance du quartier d'Ikebukuro. Sachant cela, j'en ai d'autant plus apprécié le livre.

C'est donc un livre sympa, que je vous recommande de lire!

Mais maintenant, je vais faire les comparaisons…par rapport au drama et au manga.

En fait, le livre se rapproche plus du manga qui, lui aussi, prend la forme d'histoires séparées. Dans le drama, l'histoire se suit. Par exemple, le meurtre de Rika ne trouve sa solution qu'à la fin du drama, et des personnages comme Shun, Masa et Hikaru restent jusqu'au dernier épisode tout en évoluant. Personnellement j'aime mieux cette façon de faire qui permet de s'attacher plus aux personnages.

Si j'ai beaucoup apprécié la légèreté du livre, je l'ai néanmoins trouvée un peu regrettable à la fin. En effet, la fin du drama m'avait énormément plue car elle avait un petit côté tragique. Là bah…Rien, pas grand-chose. J'ai trouvé cela très décevant. Pour un combat du siècle, c'est plutôt pitoyable et niaiseux. Mais bon, un livre peut difficilement être parfait.

Pour ce qui est des personnages, j'ai très nettement préféré le Makoto du livre à celui du drama. Dans le livre, il est vraiment le héros (j'ai quand même prêté plus d'attention à Takashi mais c'est parce que c'est moi ^^") , on ne lui vole  pas la vedette! Dans le drama, il se faisait un peu surpasser par ,justement, le King d'Ikebukuro alors que là non. (Sauf pour moi donc).Et pour ce qui est des personnage secondaires, j'ai trouvé que Kyouichi avait également bien plus de présence dans le livre que dans le drama. Par contre pour ce qui est de Takashi (le King) il a autant la classe dans le livre que dans le drama (il n'y avait que dans le manga que j'avais été déçue) …c'est juste qu'on le voit un tout petit peu plus dans le drama (mais je sais pas si c'est juste une impression parce que Makoto manque de charisme et de présence ou pas…)

Voilà voilà

En tous les cas, je vous conseille de vous essayer à ce livre ^^.

L'acheter >>> ici

Les fleurs du Mal

Charles Baudelaire

"Les fleurs du mal" est un recueil de poèmes de Charles Baudelaire. Bien entendu, il est impossible de faire une "critique" de ce recueil, en tous cas pour moi qui ne connaît pas grand-chose à la poésie, mais c'est un recueil que j'adore et qui rassemble beaucoup de mes poèmes favoris. J'aime beaucoup les "Spleen" par exemple. Je peux simplement vous dire que l'oxymore contenu dans le titre reflète assez bien l'esprit du recueil: trouver de la beauté dans ce qui devrait être laid et affreux. Enfin, plutôt que de vous faire une dissertation sur le sujet, voici quelques uns de mes poèmes préférés qui en sont tirés^^.

Spleen IV

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle

Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide 
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées 
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie 
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

-Et de longs corbillards, sans tambours ni musique, 
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir, 
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

La Mort des pauvres

C'est la clarté vibrante à notre horizon noir;
C'est l'auberge fameuse inscrite sur le livre,
Où l'on pourra manger, et dormir, et s'asseoir;


C'est un Ange qui tient dans ses doigts magnétiques
Le sommeil et le don des rêves extatiques,
Et qui refait le lit des gens pauvres et nus;


C'est la gloire des Dieux, c'est le grenier mystique,
C'est la bourse du pauvre et sa patrie antique,
C'est le portique ouvert sur les Cieux inconnus!

Spleen III

 
Je suis comme le roi d'un pays pluvieux,
Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,
Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,
S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes.
Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon,
Ni son peuple mourant en face du balcon.
Du bouffon favori la grotesque ballade
Ne distrait plus le front de ce cruel malade;
Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,
Et les dames d'atour, pour qui tout prince est beau,
Ne savent plus trouver d'impudique toilette
Pour tirer un souris de ce jeune squelette.
Le savant qui lui fait de l'or n'a jamais pu
De son être extirper l'élément corrompu,
Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,
Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,
II n'a su réchauffer ce cadavre hébété
Où coule au lieu de sang l'eau verte du Léthé